Rinka-tyan
Мечты сбываются.
Мне некому это сказать.
То есть есть кому, но я знаю, что скажут мне друзья. Я знаю, что буду чувствовать себя крайне неловко и глупо, если напишу все это не здесь, а прямо тому самому человеку, мысли о котором заставляют меня писать в этом дневнике уже в который раз.

С чего бы начать?

В моей голове, когда я читаю стихи этого человека, постоянно крутятся строки моего стихотворения, которое я уже давно не могу закончить.

Ты не напишешь обо мне стихи,
И роли в жизни твоей я не сыграю.
Как Луна и Земля мы далеки.
Научи забывать о тебе, умоляю.

Я уверена, я абсолютно уверена после одного нашего разговора, что ему в общем-то плевать на меня. Это удерживает от большинства глупостей, но не от всех, увы.
Понимание, что человеку будет все равно даже если ты сейчас не сможешь содержаться и расплачешься(фантазия превращается в страшный сон, когда я вспоминаю, как обстоит дело в реальности) хорошо помогает себя контролировать.

Мой личный сорт жизненной драмы.
Человек, который никогда не станет тем, кем я хотела бы его видеть. Друг, который никогда не предаст потому, что его просто нет.

Гугл, как научиться отпускать людей, которые когда-то были всем для тебя?
Яндекс, как перестать бояться читать ответы на свои мысли, которых стесняешься уже через пять минут после того, как высказал их вслух?

Я молчу не всегда потому, что мне нечего сказать. Иногда я не могу заставить себя открыть рот.

Да.
Ты снова и снова оказываешься прав.
Я никогда не обниму тебя так, как хотела бы. Потому что совсем не уверена, что тебе было бы так же приятно, как и мне.
В моей голове все иначе.
Но я воображаемая и я реальная - очень разные люди. И пока это не изменится, глядя в зеркало я буду себя ненавидеть.

Что-то ещё хотела сказать.

Ах да.

Вот за что я люблю такие публичные письма.
Ты можешь прочитать его, если захочешь, а можешь и не прочитать.
И я не узнаю, прочитал ли ты его, если не захочу об этом узнать.

Иллюзия контроля.